lunes, 30 de mayo de 2011

detrás del reloj de control se derrocha
en firme delirio el tiempo.
Paul Celan


se retrasan,
se contraen,
mueren sin haber respirado el vapor
de una proposición escrita hace mil años,
dos mil;
perdidas entre los pliegos
donde se les puso precio al ser

Ahora

O la dictadura del sol

La mañana llegó para ponerme ante vuestra presencia:
Ninguno de ustedes ha comparecido para atender nuestro reclamo,
a vuestro sol no le interesa lo que su corazón no puede ser
al estar tan alejado vuestro calor del ocaso.

Aún así alumbran,
Ternuras de vanidad,
En medio de toda su penumbra empastada.

Vuestro enemigo

Navegando sin rumbo,
En medio de la isla Juan Fernández,
La noche se hizo noche sin que nadie lo notase.

Existen estrellas que se esconden,
Pero hay otras que relumbran desde detrás del sol,
Una fiesta para los que no serán otras voces.

Soñé mi sueño por la eternidad:
Un silencio eterno llama en todas direcciones

sábado, 28 de mayo de 2011

Dinámicas de la especulación

I

Planteemos un juego, de historia, de poesía, de aliento.
Problematicemos respecto al papel de los poemas
En la construcción del continente europeo.

Ya el pensar respecto al papel se topa con el anacronismo de la era,
Que siquiera se llama media ni se escribía para su recuerdo:

Es poco lo que se canta cuando que dios ha venido ya al reino.


II

Es que las primeras voces muertas proceden del centro,
Antiguas letras que preservan los pasos del dios por el subsuelo.

E aquí que florecen los santos y las cometas,
Los conventos y las santas guerras
En contra del signo adverso:
Es necesario que el diablo posea las barbas en sentidos opuestos.

Las alternativas son nulas, o es esto o esto,
Y es que no todos somos hijos del mismo adivino,
Algunos somos hijos de papas
De tortugas o de dragones
En medio del desierto.


III

Lo que es permanece escrito,
Saber es saber lo sabido sin saber leer y sin saber el sentido:

He ahí donde los preceptos morales florecen
Que hay colores que no perciben los castos.


IV

La palabra religa lo que antes fue amor y ahora es conocimiento
Del triste verso asesino de su propia redención
reencarnada entre las flores de papel,
Dios mío,

Somos la respuesta a la separación de los ocasos.


V

No se canta, se recuerda,
No se baila, se permanece agachado
Para bailar un baile chiquito
Que no cause devoción:

A quién cabe explotar
Si ustedes ya se explotan mismos.

Aún así las lenguas se aman en cada canto,
en cada ocasión.


VI

Esto es palabra de dios,
Y alrededor un dulce silencio de mil años a su paso,
A sus costillas,
A la tierra que se nutre con la sangre de nuestros hermanos,
Nuestros nosotros los nadies,
Los hijos de dios.


VII

Esto sólo se canta en buen latín
Que nunca se hizo poeta,
Se perdió entre cada ay
que ya tenía un ladrillo suspendido,
Levantando las arquitrabes del templo del señor.


VIII

Cada palabra dice lo único y lo mismo,
No hay mucho camino para el chisme,
La intriga o la traición,

No hay ciencia que no se levante sobre estos precipicios,
Estoy cuchillos enterrados matando a dios.


IX

Traigo la espada y el verso.

Vengo con Cristo y con César,

Vengo del tiempo a hablaros de dios.

Soy

vuestro enemigo.

Teoría del mito

En medio del tiempo el final se dio,
Primero nos encontramos aquí mismo,
el barranco y la cumbre,
el asenso de la tierra
y la descendencia del cielo,
donde finalmente se juntan
para morir finalmente enterrados,
juntos y
atravesados uno en medio de otro
segundo
ousía:

principio.

viernes, 27 de mayo de 2011

Más tarde

Como una palabra om,
eternamente repetida,
así te encuentro.



Ingrávidas voces

Nafta decías,
La maquinaria ha partido,
Pero,
a dónde se dirigen las palabras?


Resurrección

Un tigre salió al paso,
alado,
he ahí que un signo dionisiaco,
macerado y sonreído,
me muestra los aullidos del campo
que se han hecho vino
para venir de dios
a nacer,
siempre en la misma re-creación.
siempre en el mismo juego departido.



Ingenieros

Pero es que ya nuestros pasos pisan el pedal
De nuestro propio motor encendido.



Justicia

Todos los poemas flotan en ese oasis sonoro al que nos dirigimos,
Promesa alada del viento que sopló prometiendo
no volver para soplar en otros tiempos repetidos de nuestra voz,
de nuestro triste oído demente.



Memoria

A las victimas no les atañe tu satisfacción,
Tus promesas de bestia sin cuerno.
Ellos están muertos,
Sepultados.

Un mismo silencio eterno del abismo,
En medio de tanta tierra y tanto desierto;
Un lugar donde siquiera existe el yo.



En medio de los caminos

Hay un falso bucólico que huele a estiércol
Aún cuando no lo es.

Existe el cielo y no está en la ciudad.
Existe un infierno y no está en el suelo.

Pero es que el nihilismo enseña que no es simplemente vivir,
Cabe morir digno,
Pero eso es entonces todo,
La salvación,
El derecho a ser redimidos.

jueves, 26 de mayo de 2011

Volveríamos a ser esclavos

Por lo sagrado


¿Cómo desmatematizar la región interpretativa donde acae el verbo?,

¿como ser-ahí el ser de la interpretación?

¿Gobierno?

¿Interpretación?

¿Polvo de los dueños del polvo?

¿Inhalación?

Cifras, cifras,

Programas y proyectos,

Ganancias o lealtades perdidas o conquistadas.

El muerto os juro no piensa en ellos,

Paraos

Triste tristeza

India


Ya todos somos semillas,

Yo soy la yaga eterna de cristo,

Unos somos pan, otros somos vino.



Cuatro palos

Así como es viejo el oficio de abrir el cuerpo
es antiguo el arte de abrir la tierra

Mujeres, albañiles, campesinos y poetas

Oh tú eterno verbo, eterna opresión del único e infinito verbo,

Oh tú, dios, he aquí tus cuatro hermanos.



Vino de consagración


Diversos agentes encarnando el dedo del brazo del cuerpo eterno del tiempo:

El hilo de khrisna que toca tu cuerpo,

Ahí también somos sagrados.



La laguna del cielo

El artista es siempre el primer individuo,
el guerrero,
Un linaje que desciende del tiempo,
de su cuerpo,
De sus castos pastores.

miércoles, 25 de mayo de 2011

Palos



Por donde entras
Vuelves a salir,
En uno y te encuentras
Te vuelves a perder.




Tus rugidos aparentes ya dibujan tus estrellas
Aun cuanto te encuentres perdida entre tantas raíces
Y no en tan pocas hojas de verdadera interpretación,
De insurrecto afán de abismo contra las rocas.

Reverdeces aún cuando no existes.




Existen mil realidades al plexo.




Una gota,
la piedra marchita exhala su piel
de la roca;
gota
de la humedad no germinada de las rosas,
son los pétalos petrificados
sin antes haber muerto.

martes, 24 de mayo de 2011

La filosofía lírica o la mansión del rebano.

A

Vi una cabra andar por el ruido,
más nunca recuerdo haberla visto.

Me marché para pastar tranquilo
mi sueño rumiente
entre los dos.


2

La posibilidad es la puerta por donde entra el cielo
Una canción que delinea la silueta del porvenir.

Los mismos signos del adviento.
Las mismas huellas del sol.


3

Lo que sucede debajo de las estrellas no tiene nombre,
Es nuestro verdadero corazón destrozado
Para vivir juntos,
Desterrados
al instante del sol,
lo único desfasado
de la proporción
de eternidad
trashumante.


4

Es tan fácil encontrarnos entre las piernas de otro cuerpo


5

Eventualmente el circo traerá a todas sus bestias,
Trapecios y alabarderos,
A todo su tropel de saltimbanquis pedantes,
Derrochados
E inauditos,
Imposibles al trato de los demás.

Ah!
pero es aque,
aquí,
ha sobrevenido un argumento permutable,
aparecido
y aparescente,
proyector:
No todos los circos son un sueño
Para alguien más.

Algunos fueron completamente vividos en todo su horror,
Incluso aquí, cruzando la calle,
Un pueblo lleno de mis hermanos indi-gentes.


6

Crónica de Huasca

La imagen del ascenso a la montaña es la imagen que requiero,
Que es,
simplemente,
la de soportar la intemperie del viento gélido del sol.

Como despertar muerto en medio de la desolación del tiempo
completamente descorazonado si no fuera por el alcohol
que se consume las rocas con las que has esculpido tu mente,
hermano, pequeño corazón
y maestro de la palabra.

Así te entierro,
en esta noche desolada a tu lado.


7

Un recuerdo encerrado de la antigua miel
Del tiempo humano:

El lenguaje codifica la totalidad del viento cruzado por la tempestad
De la creación,


8

Siglos y siglos sin registro
mas que el del silencio de la piel.

Tribus y clanes de manos sin maestro.

En el tiempo nada se ha perdido,
Viaja ahora en ondas de otra dimensión
Errante y perdida en lenguajes dementes
de diversas efusiones.


9

Hespérides

Al caso la filosofía lírica no adolece,
Corre con el viento sin prisa;
Si acaso exasperada
No con deses-peración,

Planeando más que volando su risa,
Aun sin la marca indeleble de la tempestad
Que nunca llega a romper el cielo
De su corazón.

Simplemente se requiere ser infantes,
Terribles,
y no tener terror de los bichos,
Los enfermos, de los invertebrados
E invertidos fluorescentes
O florecidos.

Pero es que ahora a los pequeños demonios
Los silenciamos más temprano,
Sin antes darles el control y el mando
De su futura tempestad,

Cada vez más fugaces
consumen su terrible imaginación,
desvocada,
en su visión particular de Orfeo
y de Edipo:
Narcisos que son una flor.


10

Eco, la flor que no desaparece.


11

La que cruzan para subir al cielo
En la última rebelión.


12

También habla sin el temor de dios,
A quien conoce de antemano como el amado.
La filosofía lírica no parte de proclamas,
Parte de sueños, de desvelos,
De huevos enterrados
En busca ser maestro,
Asesino
De todo el viento erogador,
Ella es también teología sin cielo:
un cacaréo de clockeantes
infelices

13

Un día contemplaremos horrorizadas
Cómo fuimos sólo nosotras
Las que poblamos la eternidad
Con nuestro dulce sabor derrochado.

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