El poeta escribía y escribía,
sin siquiera percatarse de la importancia de sus propios versos,
como un niño que pinta danzas o dioses en crayolas
sobre el sello amarillo de sus retratos;
como el otro niño aquel,
que bailaba sobre discos y discos,
contornos en secreto de los Beatles y de Lennon,
donde Nadie..., Nadie,
Nadie ha muerto.
Es que el poeta antes no escribió,
Solo cantaba los cantos del abismo,
él, ante el silencio humano.
Te imaginas la época de Homero,
donde Homero cantaba.
Te imaginas después ser tú
Quien habla,
No eres tú viendo a Homero
Cantar su antiguo Poema,
Eres tú, siendo tú,
Cantando tu único poema.
Multitudes enteras,
Trances multitudinarios,
Donde cada uno veía,
Lloraba, sufría o gritaba,
De ser cada escena del canto poeta,
Donde ser tú y sólo tú
Imaginabas
Permitías,
Ser, alguien real:
No-hombre, no-mujer, no-igualdad.
Tú, tú y sólo tú ante el silencio del hombre.
Política
El abismo del precipicio,
del aullido de la nada,
al silencio que carcome todo el tiempo,
El silencio ante la nada.
ahí
(fisura humana)
Poética y política ,multitudes enteras, en trance de igualdad...solos "ante el silencio del hombre" la cólera del héroe que se enfada y no lucha en las guerras ajenas.E ahí la fisura humana. Un beso
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