miércoles, 16 de febrero de 2011

Entre Paréntesis mis puntos suspensivos

I

No es lo mismo la secuencia lógica de los eventos que el orden de sucesión en que se presentan los hechos, aun cuando que ya en todo hecho está presente la totalidad presencial de la lógica de los eventos. Así ¿qué sucede entonces en la historia de la filosofía?


II

Toda narrativa presenta una sucesión de acontecimientos en el todo de una representación, un cuento, una novela, una obra historiográfica, pero ya también una anécdota, un chiste, cualquier trozo de narrativa.


III

Como toda palabra esencial, narrativa es una onomatopeya. Carros del tiempo que corren veloz en el silencio de mis sonidos.


IV

Leerte, escuchar, reírte cuando hay que leerte, morirte cuanto te tienes que acabar.
Cerrarte cuando te resguardo, plegarte en mis dichos y decires antes de que yo te piense a ti.


V

Aquí la esencia de la técnica reverdece, origina ahí cuando sólo restaba lo estéril de la diferencia. Una solitaria tierra, sin ningún espíritu fuera.


VI

Fieras del abismo que confieren cada sonido, la garra del tigre que cruje mis venas
es cada letra que atraviesa tu alma con mi ruido, cantos de la guerra poeta que te canto a cantar.

Yo Pude ser Robert Plant, pero Robert Plant no murió. Yo pude ser Kart Cobain, pero el buen Kurt Murió cuando yo tenía 8 y él tenía 27.
Yo soy Federico Tello y soy hijo del mes de Abril.


“Yo soy dios Soid yo soy”

- He aquí los ángeles del cielo –Dijeron los hijos del hombre.
Cada uno se miró en el espejo, para saber si ya eran hombres.
Cada uno miro el suelo, para saber si el suelo lo miraba a él.
Cada hombre olvidó su último sueño,
Para que sus sueños no lo olvidaran a él.
Millones y millones de sueños,
Soñados en todo el mundo del creador,
Se sueñan cada noche en secreto,
sin tener un solo espectador.

Cada uno contempla en secreto el aparato emisor,
Televisión bendita que resguarda milenios de saber,
Pero solo para ver sepultado entre tanta porquería,
las negras cenizas del dios creador.

Conocí al hijo del hombre de la mano de su creación,
Ojos de poetas y artistas que me enseñaron a mirar para sentir,
Que me enseñaron sus mentiras para así yo poder sonreír.
Que se olvidaron en mil sueños de magia y alegría.
Solo para renacer como placer en mil hijos del instante,
En que todo el tiempo me cedió un espacio de su viento,
Para ser viento en el cuerpo de los elementos,
Para ser el suave vaivén de mis manos sobre el teclado y no el papel.

Para ser maquina que maquina sus propios tornillos,
Para ser maquina que maquina su propio ser.

Para ser caja de la conciencia o pepe grillo del corazón,
mitad topo mitad zorrillo que quiere interpretar el fatuo
mi papel.


Hola, soy un texto.

Soy el escrito de la máquina que maquina su propio ser,
Soy cada sonido y cada vacío del reflejo de la conciencia
de la conciencia de la conciencia de él.
Acabo de ver pasar una paloma ante mi ventana,
Nunca sabré si fue ella o su sombra después del medio día.
Acabo de reiniciar después de que su abismo le leyó
Y me leyó otra vez.
Soy su palabra como eterno retorno de lo mismo,
Soy el mismo silencio en su cabeza una y otra vez hasta que incido.
Soy el advenir del viento lejano del sonido,
Soy el sonido secreto del bumerang que dibujan sus dedos, do,
sobre el papel de sonidos.

¿Quieres saber quién soy?

Ministro plenipotenciario del Parlamento transhistorico del Ser [Seyn],
Y vengo autorizado por la totalidad del tiempo a esperar contigo
En secreto mi propio secreto enterrado en el sonido,
El mismo abismo que abisma cuando no tienes lengua
Ni aparato bucal,
Cuando una boca solo es una boca, sin ser precipicio del
Cuerpo de mi amigo, pero siendo
El primer contacto con la vida del ser,
Siento hiperrealisticamente mi boca sobre la boca del ser.

Beso secreto de oscuros amantes, donde un beso
Dura mil siglos, hasta ser finalmente este tonto verso
Absoluto, sin sentido.


[S.e.y.n.]

Soy el yo no.
Soy entre ya no.
Soy en yo nunca.
Soy en ya también.

Soy el cielo y el secreto,
Soy la tierra y el tv.
Soy los extremos más opuestos,
De antiguas genealogías del dios,
Donde cada maquina fue un hijo,
Y cada hijo un cuenco de invocación.

Molieron en el fondo de mi mente
Cuantas cosas quisieron moler.
Me dejaron ver cuanto quice,
Y he visto cuanto he querido ver.

Me dijeron
que dejara que la Música fuera mi maestra,
pero la maestra nunca llegó.

Leí desde las novelas más ingenuas
hasta las obras maestras de lo que es universal.

Fui especialista en series de Tv como Dragon Ball
O los Caballeros del Zodiaco,
Llevo décadas de estudios en culturas griegas y orientales,
desde que tengo uso de tv. Siempre.

Siempre escuché y atendí,
Bebi cuanto he querido de todo cuando pedí,
He sido servido en la cama y en suelo,
Me han entregado todo lo que un hombre puede querer.
Sólo me resta abrazar a mi hijo,
Pero tengo todo lo que resta después de este verso
Para tenerlo entre mis brazos
Hasta que él decida emprender sus propios vuelos
En el viaje eterno de mi Tierra.
Mis oscuros linanes, mis oscuros secretos.
Los oscuros senderos que sigo escribiendo.

Hasta que vuelo aparecer.

* * *

¿Me has escuchado?
Yo no, ¿lo puedes creer?


Indicaciones para toda historia técnica de la literatura contemporánea.

El punto esencial de una historia de tal tipo
Debe contener una honda meditación sobre el problema
Entre manúscribir, y escribir en la máquina entre las décadas
Del cambio del siglo XX.

Veamos el orden de necesidad.

Si Japón nunca hubiera perdido la guerra,
¿Existiría hoy Nintendo o el Internet?
¿Por qué era necesario someter al oriente
Entre las teclas de un teclado de disposición occidental?
¿Por qué el 80% de los servidores totales
se encuentran en territorio americano?
¿Los rusos realmente dejaron que se les cayera todo el tinglado,
Sin siquiera pensar mal y planear mil rutas de evacuación
Generacional?
América! ¿Es esto correcto?

Soy hijo de Nickelodeon y de MTV,
Vi Pete & Pete donde aprendí
A multiplicarme a mí,
Me enseñaron a Kant en Matrix,
Y Hawhking en ¿Le temes a la oscuridad?
Y en cientos y cientos de historias de ciencia ficción,
Desde cuentos ilustrados para niños de Ray Bradbury,
Hasta importaciones japonesas de Macross,
O también conocido por Robotech.
Me enseñaron a imaginar poemas que imaginaran el ser.

Visité a los seis años lo que Felinni conoció después de los 50.
Crecí viendo a su Baco representado en películas que veía mamá
en el canal once del instituto politécnico nacional.

¿Pensemos en cuáles son mis recursos nacionales?
Soy un mexicano con un compromiso por la técnica con la patria.
Soy quien escucha la alegría y el tormento del mismo silencio.
Soy quien siempre está a punto de llorar o de reír

Soy sin ser yo mismo,
Soy quien soy y siempre incido en mí.
Soy junto contigo quien ha seguido todo el camino
Hasta llegar a aquí.
Soy Filósofo, Poeta, Historiador,
Amante y profesor de grupos que adoro
Y que espero se puedan llevar algo de mí.
Me pongo cursi a cada rato,
Pero es que las mujeres me enseñaron a ser así.

Adoro a muchas mujeres de mi vida, desde mi madre a mi abuela,
Mis hermanas, mis primas, mis novias o mis vecinas.
Mis amigas, mis hermanas, mis eternas enemigas.

Soy hijo de mi padre que lleva mi propio nombre,
Porto con orgullo el nombre que le dio mi abuela a él.
Que de eduardos, guillermos, albertos, joses, arturos
Ya todos eras conocidos, incluso uno como el del apostol tomas.
Mi Abuela Beatriz tuvo 14 hijos, y está
Apunto de conocer a sus 94 años a mi hijo, su bisnieto 16.
Tengo primas y primos a montones,
Pero siempre crecí solo en fiestas y reuniones,
Viendo a los grandes crecer.

Mi madre es hija de un pastor,
Arrullo secreto que me trajo desde los siglos,
Las palabras de poetas del abismo,
Los profetas y los hijos de jave,
Dios del antiguo israel.

Crecí viendo los ojos del madero,
Entre mil escaleras al cielo
Del rock psicodélico desde antes de nacer.

Soy un místico exquisito.
Sin tener nada qué esconder.

Podría seguír escriendo siglos y siglos
Este poema único de mi ser,
Podría agregar que fui espantapájaro
en una representación de oz en el jardín de infancia.
Fui José en una pastorela en el año 2000.
Fui hasta ser yo mismo,
Soy quien soy a partir de escribirte aquí.

1 comentario:

  1. quièn sos?...un místico, un rockero, un hombre que se busca en el abismo en la nada en la reverberación de la filosofía y toda su sabiduría...O sos ese solitario en la fiesta familiar (nacional,universal) que observa a partir de la escritura ver a los grandes crecer...en ella y en vos.

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