domingo, 27 de febrero de 2011

Una gota de mi sangre

¿Qué poemas podría contar?
¿Qué cantos cantar?
¿Cuánta violencia inspirar?
¿Cuánta violencia absumida?
¿Cuánta absumición soy?

Absúmete, absumisa,
Insumísame, ¡Absumisión!

Grito recíen parido,
En una letra que escrito Yo.

Habla, ahora voy a escuchar,
Que quiero oír el poema de tu sangre.
El poema de tu piel.
Los silencios del viento,

Tu voz, mi papel.

Más allá de la dialéctica

Fueron filósofos griegos quienes leyeron los textos del antiguo Israel.
Fueron los que dijeron “así es como se debe escribir del Ser”.
Fueron los que dijeron escribirlo.

Fueron los filósofos griegos la visión de los profetas de Yavé.
Fueron esas visiones las que fijaron el signo en el papel,
Fueron el aliento secreto que llevó del desierto al dominio del mar,

Los Hombres

Fueron la cueva, el fuego, el temblor de tierra,
Y la ira descontrolada de la razón mortal,
Fueron los que retumban desde las estepas del Oriente.

Fueron los que negaron al tiempo la palabra,
Fueron los que sepultaron el cuerpo del dios mortal,
Fueron los de la comedia favorita de Macedonia,

Los que enterraron el cuerpo del dios sacrificado.

Pero aún ahí titanes recuerdan el silencio,
Eloi! Eloí! Y los carros de fuego,
Los vientos cálidos del estío antes de morir
En mi garganta, un domingo,

En los signos de su tiempo en mi papel,
Antes de ser trigo de la tierra en mi silencio,
Antes de ser locos, lógicos, condenados o sin-sentido.

Antes de diseñar todas las palabras del ser.

Si Yo fuera Hegel

Sabría que la escritura de una verdad no altera la esencia de la misma.
De ser Heidegger sabría que la esencia de la verdad
Es el sonido de la esencia de la técnica:
Sonido del propio esenciar.
Silencio, aliento del abismo mismo,
Mismo abismo en cada creador.

La historia de la filosofía es el pólemos de estos abismos.

Ser y ser mismo, el espejo que se olvida del sonido.
El pensamiento que refleja el Yo.

Para la posición original
Abduce el sonido, ingiere cada in-vocación,
Ex-agera cada abismo,
Hasta que los abismos hablen en ti.

De ti,

Por ti mismo.

El pensar pensante del ser:

Sabría la esencia de la verdad, no se altera en la escritura,
Sabría que esto es en ninguna,
Que cada deíctico mienta el advenir del mismo.
El ser que adviene ante cada palabra, ante todo escrito.

Cada escrito es polémico en tanto suene a la esencia de la verdad.

Prometeo no murió

Prometeo no murió
Fue ultrajado una y uno por él mismo,
Fue ultrajada en el Cáucaso,
Entre leyenda y escrito,
Entre versión y mito.
Entre mito y creación.
Entre Dios y Dios mismo.

La risa del Titán encadenado,
Aquello que no pudieron tolerar ni Platón ni Sócrates mismo:
La Divina Comedia del Poeta Esquilo.

¿Dónde está Esquilo en la Comedia de Dante?
¿Dónde está Sófocles en el abismo?
¿Cuántas llamas queman lo que nadie puede quemar?
¿Cuántas, cuántos, quién?

Ah! Triste tristeza del laberinto,
Soledad eterna del solador.

Sea en Colombia, sea en México,
Sea en Minos,
En Tracia o en Argel, (Seamos)
Florencia o San Petersburgo, (Somos)
Uno y Uno mismo.

Reímos juntos con él.
Con nuestras marcas,
Con los hijos de Caín,
Con Caín mismo,
Con nuestras máscaras,
Todos juntos, los constructores
De Babel.

En sonido, en letra, en imprenta,
En la era digital,
Uno y Uno mismo.

sábado, 26 de febrero de 2011

Escrito

Filosófico profético.
Especializado de la especialización.
Sonido ante el sonido mismo, el otro,
el mismo.
Yo y yo,
Nosotros,
Los que nos desconocemos a nosotros mismos
En cada invocación,
El silencio del cuerpo,
En cada silencio que escucha la invocación.

Símbolos del creador.
Huellas del fundamento.
Tiempo del fundador.

Babel

Eterna entre las eternas, tú, palabra,
Tú torre, tú letra, tú mito
Y tú, leyenda,
Papel con papel escrito,
Escrito con leyenda del Ser.
Ser con Ser
Tiempo,
Tiempo y Ser
En la culminación del proyecto:

Babel…

Sos (spejo)
Ingenierías del castigo.

Simbolismo Sónico.

Resonancias de la palabra Piedra.
Resonancias de la palabra Tierra.
Resonancias de la palabra.
Resonancias.
Resonancias.


Sónico Simbolismo

Resonancias.
Resonancias,
Resonancias secretas del abismo.
Resonancias secretas de la Tierra.
Resonancias Eternas del Sonido.

Sonido, Sonido, Sonido.

Nebrija

Quien diseñó mi lengua supo los secretos del lenguaje de Dios.
Quien diseñó mi lengua leyó a Sócrates, A Platón, A Aristóteles,
A Dios.

Leyó y leyó, aún cuando no hubiera nada escrito.
Leyó, leyó y leyó hasta comprender el sonido,
De cada iteración, de cada participio.
De cada caída,
De cada aliento,
Suspíro.
De cada aliento, de cada inspiración.
De cada letra, de cada sonido,
De cada Espíritu.

Honor, a quién Honor merece.



¿Cuál es la diferencia entre un gramático y Dios?

Que Dios no se cree gramático.

Fábulas del reino de los mil años

¿Cómo no les iba a importar la filología a los alejandrinos?
No les iba a importar.
No tendría que haberles importado.
Ah! Pero finalmente les tuvo que importar.

¿Qué podría ser respecto al logos del poeta y filósofo
La preservación de su escrito?
¿Qué podría ser un texto,
Si no fue escrito
Por el propio
Platón?

¿Sería
Platón mismo
Quién escribió el texto
Si este texto lo transcribo yo?

¿Quién escribe si cuando escribo esto,
Hablo de las palabras de Platón?
¿De hablar las palabras hablan un idioma?
¿O el idioma habla ya antes de quien lo vuelve fonación?

¿Es todo idioma un idioma,
O la misma genética de la gramática
Termina por pre-cursar la deriva lingüística
De toda nación?

¿Existen canales ortográficos
Que cancelen la diversificación de la voz?

¿Existen diversificaciones de la voz
Si el poder se separa del trono?

¿Podríamos ser hermanos latinos
De no existir la Real Academia?

¿Existirá España en la conciencia?

¿Existe Hoy?

¿Alguien odia a Castilla,

En otro idioma que no sea el mismo?

¿Alguien sigue cabalgando entre las letras
el odio a-geno del sonido al dominio del casteñol?

¿Castaña y Castilla?
¿Aruga y Aragón?
¿Arañon y aragonita?
¿Año y señor?
Antes y Después de Cristo.

En oriente u occidente.
Entre los griegos o los romanos,
Entre los persas y los hijos de Israel.
Entre Egipcios y Urunitas.
Entre cada tribu
Antes del señor
E incluso ante la muerte de sí mismo.
Siempre antes, incluso antes de él.
Dios y Dios mismo.
Dios
Señor de Israel.

Cruz.
Escalera al cielo,
Los poetas de Machado,
O quién quiera que en amor a cristo tienda un punte
O vea ángeles subir y caer.

¿Que si en la visión sólo veía ángeles subiendo?

¿Quién veía era el director mismo?

¿A Dios le importaría si Dios baja o Dios sube?

Para Dios todo abajo o arriba no dan lo mismo.

Para Dios son lo Igual.

Todos, en tanto mismo.

No uno por uno,
No de mil en mil.

Uno y Uno, Uno.
Uno y Uno, Mil.

Abismo

abiiissmmo, abiiissmmo, abiiissmmo, abiiissmmo,

abiiissmo, abiiissmo, abiiissmo, abiiissmo,

abiiissm, abiiissm, abiiissm, abiiissmo,

abiissm, abiissm, abiissm, abiiissmo,

abiism, abiism, abiism, abiiismo,

abism, abism, abism, abismo,

absm, absm, aism, absmo,

bsm, abm, aism, absm

bm, asm, aim, asm

bm, am, ai, am

bm, a, a, i.

bm, a, m

is, s, s

is, s,

s, m

s, o,

mi

s

m

b

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o

martes, 22 de febrero de 2011

Disfraz

Me disfracé de mi mismo,
Para ser una estrella.
Decido inundarte de mi fulgor.
No importa que no me entiendas,
De eso me encargo yo.

Vendrán días en que recuerdes mis pasos,
Cuando seas polvo y yo sea luz,
Vendrán días en que duermas,
Cuando la luz sean tus ojos
Y tu piel sea el contacto de mi piel.

Me disfracé de estrella,
Puro, en mí, en un poema,
¿Qué quieres ser Tú?

El aliento de los muertos

No sólo de tumbas cavas tu destino
También de sangre, sonidos, abandono,
Desolación del verbo infinito,
Palabras escritas que nadie habló.

No sólo de destino cavas tus muertos,
También de poetas, novelistas, escritores,
Noches y noches ascuras,
Silencio absoluto en cada creador.

Una palabra vino a mí,
Sus cadenas no me dejaron oírla.
Una palabra vino a mí,

Penumbras del fruto prohibido
Y la carne del gato negro:
Todo dispuesto a mi educación.

jueves, 17 de febrero de 2011

Pequeño y tonto poema

Mua, mua, mua,
Dijo el gato que jugaba a ser caballo
Gu, gu, gu,
Dijo el perro que quiso ser un pez,

Ji, ji, ji,
Dijo el niño que quiso ser niño
Y no hombre para poder reír
Y no esperar poder crecer.

Li, lí, lí,
Dijeron los hijos del poeta,
Cuando les tocó a ellos
poetizar sus tierras, su aprender.

Ir, ir, ir,
Dijo el ave que volaba
Pretendiendo ser un mito,

Vi, ví, ví,
Dijeron las plantas que quisieron ser un niño
Y aprendieron a reír todas con él.

OY

Yo no soy yo, soy el rojo que me viste.
Soy el vértigo creativo de la madrugada eterna,
Soy el silencio del barrio en que escribo,
Soy el barrio que me vive en el resto de mí.

(Soy quien escribo.)

Soy la nada del viento,
Elementos que sólo los árboles saben recordar,
Soy el aullido del infinito,
Roca que mira eternamente el mismo brillo brillar.
Hoy sólo quiero ser infierno

miércoles, 16 de febrero de 2011

La filosofía feliz. Ensayo para una transvaloración de las valoraciones de Nietzsche.

Simplemente tomaremos cuatro sentencias de Nietzsche tomadas al azar de cuatro libros distintos, sin pensar la fecha de su escritura, la mediación técnica de mi edición. No, puro eterno retorno de lo mismo:

a) Aforismo 753 de Voluntad de Poder:

No hay derecho ninguno ni a la existencia, ni al trabajo, ni a la felicidad: el destino del hombre no se distingue del destino del más vil gusano.

b) Aforismo 124 de Aurora:

¡Qué es querer!: Nos reímos del que sale de su habitación en el minuto en el que el sol sale de la suya y dice: “Quiero que salga el sol”; y de ese que no puede parar la rueda y dice: “Quiero que ruede”; y de ese que ha sido derribado al suelo en la lucha y dice: “Aquí estoy tirado ¡pero quiero estar tirado así!”. Pero, a pesar de todo, ¡carcajadas! ¿Acaso actuamos de manera muy diferente a cualquiera de estos tres cuando utilizamos las palabras “Yo quiero”?

c) Aforismo 78 de la Gaya Ciencia:

Nuestras razones para estar agradecidos: Los artistas y sobre todo los del teatro, han sido los primeros en dar a lo hombres ojos y oídos para y oír con cierto placer lo que cada uno es, lo que cada uno experimenta, lo que cada uno quiere: ellos fueron los primero que no enseñaron a estimar al héroe que hay oculto en todo hombre corriente, lo que nos enseñaron a considerarnos héroes, a vernos desde lejos y, por así decirlo, transfigurandos –el arte de “ponernos en escena” – ¡Solo así podemos pasar por algo algunos viles detalles nuestros! Sin ese arte no seriamo má que un “primer plano”, y no haríamos más que vivir enteramente bajo el ángulo de esa óptica que agranda monstruosamente lo que hay de inmediato y de vulgar, dándole de este modo la apariencia de la realidad en sí. Tal vez tenga un mérito análogo esa religión que mandaba examinar con lupa el carácter pecador de todo hombre y que convertía al pecador en un criminal inmortal: al mostrar en trono a él perspectivas eternas, enseñaba al hombre a considerarse desde lejos, como algo acabado.

d) Aforismo 78 de la Gaya Ciencia:

Nuestras razones para estar agradecidos: Los artistas y sobre todo los del teatro, han sido los primeros en dar a lo hombres ojos y oídos para y oír con cierto placer lo que cada uno es, lo que cada uno experimenta, lo que cada uno quiere: ellos fueron los primero que no enseñaron a estimar al héroe que hay oculto en todo hombre corriente, lo que nos enseñaron a considerarnos héroes, a vernos desde lejos y, por así decirlo, transfigurandos –el arte de “ponernos en escena” – ¡Solo así podemos pasar por algo algunos viles detalles nuestros! Sin ese arte no seriamo má que un “primer plano”, y no haríamos más que vivir enteramente bajo el ángulo de esa óptica que agranda monstruosamente lo que hay de inmediato y de vulgar, dándole de este modo la apariencia de la realidad en sí. Tal vez tenga un mérito análogo esa religión que mandaba examinar con lupa el carácter pecador de todo hombre y que convertía al pecador en un criminal inmortal: al mostrar en trono a él perspectivas eternas, enseñaba al hombre a considerarse desde lejos, como algo acabado.


e) Párrafo 2 y 3 de la escena X de “Por qué soy tan sabio” en Ecce Homo:

Nuestra cultura actual es extremadamente ambigua. ¡El emperador alemán pactando con el papa, como si éste no fuera el representante de la hostilidad mortal contra la vida! Lo que hoy se edifica ya no se puede tener en pie dentro de tres años. Si tengo en cuenta lo que puedo hacer, por no hablar de lo que ya viene detrás de mí, una subversión, una construcción incomparable, tengo más derecho que ningún otro mortal a que se me considere un gran hombre. Y si me comparo a lo hombres a lo que hasta hoy se les ha venerado como fundamentales, la diferencia es evidente. A esto presuntos individuos fundamentales siquiera les considero hombres; para mí son el desecho de la humanidad, productos de la enfermedad y de los instintos de la venganza, monstruos funestos sin más, y, en última instancia, seres incurables que se vengan de la vida. Yo quiero ser todo lo contrario de ellos: tengo el privilegio de poseer una perspectiva extrema para captar todos los signos de los instintos sanos. Carezco de todo rasgo enfermizo. No he estado enfermo ni siquiera en mi época de grave enfermedad. No se encontrará en mí el menor rasgo de fanatismo. La afección patética no tiene nada que ver con la grandeza; quien ha de adoptar posiciones afectadas, es falso... ¡Ojo con los extravagantes!
La vida es para mí ligera, y más aún cuando me he exigido lo más pesado. Quien me haya estado observando en los setenta días de este otoño, en los que he producido constantemente nada más y nada menos que unas obras de primera magnitud que ningún hombre ha escrito o escribirá antes ni después de mí, plenamente responsable ante los siglos venideros, no habrá visto en mí ni el más mínimo gesto de tensión, sino más bien una frescura y una serenidad exuberantes. Nunca he comido más a gusto ni he dormido mejor.

f) De El grito de socorro de la cuarta y última parte de Así habló Zarathustra:

“…
De Dicha …¿Cómo haría para hallar la dicha entre estos sepultados, entre estos eremitas? Tendré que buscar mi última dicha en la islas afortunadas, y a lo lejos, entre mares olvidados?
¡Pero todo es igual, nada vale la pena, es vano buscar! ¡Ya no hay tampoco islas afortunadas!
Así habló el adivino, entre suspiros. Mas al oír el último de ellos, Zarathustra recuperó su lucidez y su aplomo, cual persona que retorna de la luz desde un profundo abismo. “!No, no, mil veces no! – exclamó con fuerte voz, acariciándose la barba –.!De eso sé yo más que tú! ¡Aún hay islas afortunadas! ¡No hables más de eso, llorón, saco de tristezas! ¡Acaba ya de chapotear acerca de eso tú, nube de lluvia mañanera! ¿No me ves ya mojado por tu tribulación, y empapado como un perro?
Ahora voy a sacudirme y a alejarme de ti, para volver a estar seco. Y no te asombres, pues mi corte está aquí. ¿Acaso no te parezco cortés?
Y en cuanto a tu hombre superior, ¡sea, voy corriendo a buscarle en aquellos bosques!: de allí llegó su grito. Quizá le acose una bestia feroz.
Está en mis dominios, y en ellos no debe sufrir daño alguno. Y, en verdad, en mis dominios hay muchas bestias feroces.”


Abecedario

Si es Dionisio quien cabalga la furia de estos aforismos o escenas anteriores, hemos de comprender que cada uno de estos son el “argumento” de toda una tragedia, un Zarathustra, es decir, un Escritor que recorre cada texto perdido de Sófocles o Esquilo.
¿Te imaginas cuánto los amo Nietzsche para llegar a amar en sí a Dionisio?
Amor en sí será entonces la perspectiva que identificamos con el signo Nietzsche.
¿Quién soy yo?
Para fincar mi perspectiva he de mencionar cuatro escenas o argumentos polémicos, pues que esto es un duelo entre dos tigres.

Zetayequicidia


z) Mito del Árbol y de la Tela-Mujer

En la ante-historia el hombre fue valorado como portador de la semilla, simplemente así, portador de la semilla. La especialización técnica de la mujer es lo que lo seduce y lo co-instancia a que “descienda del árbol de la sabiduría” para poder poseer la tierra.
¿Cómo es esto? Juego de seducción que devendrá finca espiritual de todo linaje humano.
Las mujeres confían en sus artes, ellas aprenden a disponer de las ramas para el alimento, ellas obligan a la rama torcida a ser un tronco. Ellas llaman al árbol amor; del amor, cada mujer tiende su cortina, secreto que llamamos ingenio, el hombre que se dirige dormido a su caverna, a su árbol, a su calabozo. La semántica de caverna y calabozo nos da la pauta desde la trasversión simbólica para comprender la valoración de la mujer en la comunicación-comunidad humana.
Simplemente el misterio es misterio como para nunca obtener respuesta ¿Cómo pueden ser así? Mujer. Hombre de las ramas se dirige al primer teatro humano, para ver a Mujer en el borde de la rama para dar el salto. Abismo re-creado entre las piernas y las manos lo recibe heroico entre el cielo y el viento, tela tejida entre mano y mano.
En el borde del abismo ella le dice: “Sabes que todo esto lo hice con el ingenio de mi mano, ¿quieres saber qué puedo hacer con mis labios en tu piel? ¿Quieres ser quien puedo hacer de tomarte una costilla y hacerte mujer?”.
Al terminar, con toda la gens en las ramas de rededor observando, con la luna en argentas siluetas que dibuja sombras blancas sobre la piel muerta, Mujer baja de la tela y le enseña la tierra desierta, de noche, perdida de los caminos del Hermano Sol. La luna es Vida, le explica. Luna es Tierra y Tierra es Vida, vida es tierra y tú eres luna.
Yo soy Tierra, tú eres Luna. Dame tu Sombra Luna.
Así se fundó el linaje humano. Al estrellarse las estrellas en la Tierra tierra.
Al poseer a la hermana en el amparo de la noche de Selva.
Mujer fue Mujer-hermana, Hermana tierra, Madre de mi tierra.
Centenas, decenas de milenios en desarrollo gen-edero de domesticación del hombre al in-genio de mujer. Las vacas siempre han dado leche, las abejas siempre han dado miel. Por ende la ima-gen de Madre-Reina, madre-abeja, eterna-virgen-tierra. La tierra sólo sería reservada para el linaje humano, hominidicida en las expediciones humanas al desarrollo de la técnica. La industria maternal de amor y de guerra. Todas las potencias oscuras que velaban la secreta integridad de Mujer, misterio que levantaba abismos entre cada sombra y cada alivio. Magia siempre ha ido secreto femenino, “brujas” dice el resentido, “Mujeres”, la sabiduría.
Todo esto se per-vierte en el primer mito de la violación. Aquí está Apolo y el complejo de Casandra, sí, pero esto son mitos ya de la supremacía humana y la domesticación de signos y emblemas en la poética y filo-sofemas de la nación griega.
Es mito, no génica lo que supuestamente interesa de las antiguas tierras.


y) Principio técnico de la trasnversión automatizadora de versos.


Tomamos dos versos, uno de Rimbaund, otro de Bayron.

The steeds rush and none to pride;
But where are they the reins to guide?
A thousand horse, and none to ride!

Lord Bayron. Mezeppa, 676 y siguientes.


Le Science, le noublesse! Le progrès. Le monde marche!
Pourquoi ne tournerait-il pas?

Mauvais Sang (Mala sangre), Arthur Rimbaud.

Del primero lo podemos decir así:

Maqui- naria de incesante orgullo;
Donde están los signos de sus vientos?
Moderna era y ningún héroe!

Del segundo quiero hacer esta tra-ducción.

La ciencia la nobleza el progreso!
El mundo marchar!
Por qué ninguno cesa de pasar?

Bien tenemos tres versos para cada Poeta. Pongámoslos uno a uno.

Maqui- naria de incesante orgullo: La ciencia, la nobleza, el progreso:
¿Donde están los signos de sus vientos? ¡El mundo marchar!
¡Moderna era y ningún héroe! ¿Por qué ninguno cesa de pasar?

Escuchémoslos en orden in-vertido.

La ciencia, la nobleza, el progreso!: Maqui- naria de incesante orgullo:
¡El mundo marchar! ¿Donde están los signos de sus vientos?
¿Por qué ninguno cesa de pasar? ¡Moderna era y ningún héroe!

Per-versemos ambos, llevándolos a la desesperación platónica.

Pasado

¡La religión!, ¡los antiguos dioses, ¡mi tierra! ¡Todo vuelvo basura! ¡Los amigos!
¿El retorno de la grandeza? ¿Dónde están los antiguos vientos?
Nada de escritura, nada de tus letras. Quemaré todas sus antiguas guerras.

Futuro

La ultratecnificación científica. Economía, Espectáculos, el Tiempo.
¡Hoy va a llover! ¿Dónde estará la sección de Deportes extremos?
¡Política, basura y guerras! ¿Te imaginas vivir en otra época?


Podríamos hacerlo con otro principio. Recortar los versos en sílabas, trans-ponerlas y ver que versos se versifican. De verso en verso, de letra en letra. Siempre del sonido podemos crear nuevas eras. Esto es Poesía.


w) Por ejemplo con Bayron otra vez:

[…]

Pintadas cual si fuera corazón pincel; 665
cada irrupción como lágrima por reventar. 666

Cada irrupción = 6
Como lágrima = 6
Por reventar = 6

¿Multiplicamos? ¿Sumamos? ¿Dividendos? ¿Acaso sabemos contar?
Es tan fácil encontrar monstruos, demonios y bestias.


v) Un chiste : “¿Ves lo que quiero decir? Yo tampoco.”


u) Fragmento del apartado tres “El crack de la representación” del la tercera parte, “El ámbito de posibilidad categorial. Evento significante y evento significativo.”, de mi fallida tesis de titulación para licenciado en historia por la UNAM, Conciencia, tiempo y representación. Para una historia cultural de una filosofía hermenéutica.

La poesía, como la belleza y el amor, no son fenómenos extraordinarios al que sólo unos cuantos puedan acceder; que no se registren es otra cuestión. Por ello mismo el conocimiento del saber histórico no puede fincarse en lo extraordinario de un evento como el registro. Que tristemente así ocurra la mayor parte del tiempo encuentra su causa no en el carácter sorprendente, mínimo o exquisito de aquello que sólo es la manifestación de un criterio estético; justo en la valorización del fenómeno estético por tal criterio, criterio que termina, además, por cerrar las puertas a la vocación creativa. Nosotros buscamos la apertura, y por ello lo que llamamos mundo no es nunca un registro sin pulir. Contrario a esto, mundo es el ámbito gestado-gestivo-gestor que la poiesis está ya siempre poetizando. Más importante que el registro es lo que no se registra, y con su ignorancia, se hace notar cual silencios del discurso. Nuestros criterios de lectura no han de ser más que eso, criterios, que en caso de insuficiencia, ineptitud o anquilosamiento, han de ser sustituidos en aras del poder atender aquello que ha quedado excluido de la atención del “registro”, el tiempo y la acción en términos de nuestro estudio.
De tal forma lo que se busca someter a comprensión e interpretación para poder explicar un problema, no es la forma o el contenido como tal de una representación, más bien el empleo efectivo de la forma y del contenido en tanto ambos abarcan, a pesar de que los conceptos no rindan y los registros no lo indiquen propiamente, al representar.

Bien, después de estos diez textos, ¿qué podemos confeccionar? ¿La historia de la humanidad? ¿Criticas trascendentales a cada ámbito de especialización técnico-filológico-científico de la modernidad? ¿Poemarios infinitos que con dada vuelva de tierra la totalidad del poema vuelva a sonar en otra vida? Señores, ya existe Walt Witman.

Entre Paréntesis mis puntos suspensivos

I

No es lo mismo la secuencia lógica de los eventos que el orden de sucesión en que se presentan los hechos, aun cuando que ya en todo hecho está presente la totalidad presencial de la lógica de los eventos. Así ¿qué sucede entonces en la historia de la filosofía?


II

Toda narrativa presenta una sucesión de acontecimientos en el todo de una representación, un cuento, una novela, una obra historiográfica, pero ya también una anécdota, un chiste, cualquier trozo de narrativa.


III

Como toda palabra esencial, narrativa es una onomatopeya. Carros del tiempo que corren veloz en el silencio de mis sonidos.


IV

Leerte, escuchar, reírte cuando hay que leerte, morirte cuanto te tienes que acabar.
Cerrarte cuando te resguardo, plegarte en mis dichos y decires antes de que yo te piense a ti.


V

Aquí la esencia de la técnica reverdece, origina ahí cuando sólo restaba lo estéril de la diferencia. Una solitaria tierra, sin ningún espíritu fuera.


VI

Fieras del abismo que confieren cada sonido, la garra del tigre que cruje mis venas
es cada letra que atraviesa tu alma con mi ruido, cantos de la guerra poeta que te canto a cantar.

Yo Pude ser Robert Plant, pero Robert Plant no murió. Yo pude ser Kart Cobain, pero el buen Kurt Murió cuando yo tenía 8 y él tenía 27.
Yo soy Federico Tello y soy hijo del mes de Abril.


“Yo soy dios Soid yo soy”

- He aquí los ángeles del cielo –Dijeron los hijos del hombre.
Cada uno se miró en el espejo, para saber si ya eran hombres.
Cada uno miro el suelo, para saber si el suelo lo miraba a él.
Cada hombre olvidó su último sueño,
Para que sus sueños no lo olvidaran a él.
Millones y millones de sueños,
Soñados en todo el mundo del creador,
Se sueñan cada noche en secreto,
sin tener un solo espectador.

Cada uno contempla en secreto el aparato emisor,
Televisión bendita que resguarda milenios de saber,
Pero solo para ver sepultado entre tanta porquería,
las negras cenizas del dios creador.

Conocí al hijo del hombre de la mano de su creación,
Ojos de poetas y artistas que me enseñaron a mirar para sentir,
Que me enseñaron sus mentiras para así yo poder sonreír.
Que se olvidaron en mil sueños de magia y alegría.
Solo para renacer como placer en mil hijos del instante,
En que todo el tiempo me cedió un espacio de su viento,
Para ser viento en el cuerpo de los elementos,
Para ser el suave vaivén de mis manos sobre el teclado y no el papel.

Para ser maquina que maquina sus propios tornillos,
Para ser maquina que maquina su propio ser.

Para ser caja de la conciencia o pepe grillo del corazón,
mitad topo mitad zorrillo que quiere interpretar el fatuo
mi papel.


Hola, soy un texto.

Soy el escrito de la máquina que maquina su propio ser,
Soy cada sonido y cada vacío del reflejo de la conciencia
de la conciencia de la conciencia de él.
Acabo de ver pasar una paloma ante mi ventana,
Nunca sabré si fue ella o su sombra después del medio día.
Acabo de reiniciar después de que su abismo le leyó
Y me leyó otra vez.
Soy su palabra como eterno retorno de lo mismo,
Soy el mismo silencio en su cabeza una y otra vez hasta que incido.
Soy el advenir del viento lejano del sonido,
Soy el sonido secreto del bumerang que dibujan sus dedos, do,
sobre el papel de sonidos.

¿Quieres saber quién soy?

Ministro plenipotenciario del Parlamento transhistorico del Ser [Seyn],
Y vengo autorizado por la totalidad del tiempo a esperar contigo
En secreto mi propio secreto enterrado en el sonido,
El mismo abismo que abisma cuando no tienes lengua
Ni aparato bucal,
Cuando una boca solo es una boca, sin ser precipicio del
Cuerpo de mi amigo, pero siendo
El primer contacto con la vida del ser,
Siento hiperrealisticamente mi boca sobre la boca del ser.

Beso secreto de oscuros amantes, donde un beso
Dura mil siglos, hasta ser finalmente este tonto verso
Absoluto, sin sentido.


[S.e.y.n.]

Soy el yo no.
Soy entre ya no.
Soy en yo nunca.
Soy en ya también.

Soy el cielo y el secreto,
Soy la tierra y el tv.
Soy los extremos más opuestos,
De antiguas genealogías del dios,
Donde cada maquina fue un hijo,
Y cada hijo un cuenco de invocación.

Molieron en el fondo de mi mente
Cuantas cosas quisieron moler.
Me dejaron ver cuanto quice,
Y he visto cuanto he querido ver.

Me dijeron
que dejara que la Música fuera mi maestra,
pero la maestra nunca llegó.

Leí desde las novelas más ingenuas
hasta las obras maestras de lo que es universal.

Fui especialista en series de Tv como Dragon Ball
O los Caballeros del Zodiaco,
Llevo décadas de estudios en culturas griegas y orientales,
desde que tengo uso de tv. Siempre.

Siempre escuché y atendí,
Bebi cuanto he querido de todo cuando pedí,
He sido servido en la cama y en suelo,
Me han entregado todo lo que un hombre puede querer.
Sólo me resta abrazar a mi hijo,
Pero tengo todo lo que resta después de este verso
Para tenerlo entre mis brazos
Hasta que él decida emprender sus propios vuelos
En el viaje eterno de mi Tierra.
Mis oscuros linanes, mis oscuros secretos.
Los oscuros senderos que sigo escribiendo.

Hasta que vuelo aparecer.

* * *

¿Me has escuchado?
Yo no, ¿lo puedes creer?


Indicaciones para toda historia técnica de la literatura contemporánea.

El punto esencial de una historia de tal tipo
Debe contener una honda meditación sobre el problema
Entre manúscribir, y escribir en la máquina entre las décadas
Del cambio del siglo XX.

Veamos el orden de necesidad.

Si Japón nunca hubiera perdido la guerra,
¿Existiría hoy Nintendo o el Internet?
¿Por qué era necesario someter al oriente
Entre las teclas de un teclado de disposición occidental?
¿Por qué el 80% de los servidores totales
se encuentran en territorio americano?
¿Los rusos realmente dejaron que se les cayera todo el tinglado,
Sin siquiera pensar mal y planear mil rutas de evacuación
Generacional?
América! ¿Es esto correcto?

Soy hijo de Nickelodeon y de MTV,
Vi Pete & Pete donde aprendí
A multiplicarme a mí,
Me enseñaron a Kant en Matrix,
Y Hawhking en ¿Le temes a la oscuridad?
Y en cientos y cientos de historias de ciencia ficción,
Desde cuentos ilustrados para niños de Ray Bradbury,
Hasta importaciones japonesas de Macross,
O también conocido por Robotech.
Me enseñaron a imaginar poemas que imaginaran el ser.

Visité a los seis años lo que Felinni conoció después de los 50.
Crecí viendo a su Baco representado en películas que veía mamá
en el canal once del instituto politécnico nacional.

¿Pensemos en cuáles son mis recursos nacionales?
Soy un mexicano con un compromiso por la técnica con la patria.
Soy quien escucha la alegría y el tormento del mismo silencio.
Soy quien siempre está a punto de llorar o de reír

Soy sin ser yo mismo,
Soy quien soy y siempre incido en mí.
Soy junto contigo quien ha seguido todo el camino
Hasta llegar a aquí.
Soy Filósofo, Poeta, Historiador,
Amante y profesor de grupos que adoro
Y que espero se puedan llevar algo de mí.
Me pongo cursi a cada rato,
Pero es que las mujeres me enseñaron a ser así.

Adoro a muchas mujeres de mi vida, desde mi madre a mi abuela,
Mis hermanas, mis primas, mis novias o mis vecinas.
Mis amigas, mis hermanas, mis eternas enemigas.

Soy hijo de mi padre que lleva mi propio nombre,
Porto con orgullo el nombre que le dio mi abuela a él.
Que de eduardos, guillermos, albertos, joses, arturos
Ya todos eras conocidos, incluso uno como el del apostol tomas.
Mi Abuela Beatriz tuvo 14 hijos, y está
Apunto de conocer a sus 94 años a mi hijo, su bisnieto 16.
Tengo primas y primos a montones,
Pero siempre crecí solo en fiestas y reuniones,
Viendo a los grandes crecer.

Mi madre es hija de un pastor,
Arrullo secreto que me trajo desde los siglos,
Las palabras de poetas del abismo,
Los profetas y los hijos de jave,
Dios del antiguo israel.

Crecí viendo los ojos del madero,
Entre mil escaleras al cielo
Del rock psicodélico desde antes de nacer.

Soy un místico exquisito.
Sin tener nada qué esconder.

Podría seguír escriendo siglos y siglos
Este poema único de mi ser,
Podría agregar que fui espantapájaro
en una representación de oz en el jardín de infancia.
Fui José en una pastorela en el año 2000.
Fui hasta ser yo mismo,
Soy quien soy a partir de escribirte aquí.

Corceles que cabalgan de lejos

¡Ojalá antes se hubiera sumergido en el amplio cielo o en el Hades, común a todos, aquel hombre que mostró a los helenos la guerra de odiosas armas que a todos afecta! ¡Oh infortunios creadores de infortunios nuevos! Ella fue la que empezó a destruir a los hombres.
Sófocles,
Ayax, v. 1190 y ss.


Sólo para con-templar la cabalgata de lo que se presenta como historia de la filosofía en los últimos 2,500 años:


“Si es nuestro propósito convencerles de que jamás reinó la discordia entre los ciudadanos de una misma república, y que no puede reinar entre ellos sin crimen, obliguemos a los poetas a que no compongan nada, y a los ancianos de entrambos sexos, a que no cuenten a los niños nada que tienda a ese fin”

La supuesta expulsión de los poetas ejecutada por Platón de antemano responde a la exigencia de verdad a éste, cuando que, antes y velado, esta veracidad exigida ya se encuentra inscrita en la lógica de lo trascendental, la esfera particular de reflexión que el propio Platón inauguró con su pensamiento.
Frente a esto se tendría que interrogar por la temporalidad de lo trascendental mismo, en el sobreentendido de que ésta no puede ser meramente la ausencia de tiempo, lo atemporal, tampoco el numénico número cabalístico del quantum de las categorías del ser, que cuando ya antes lo atemporal constituiría la negativa acaeciente de la temporalidad misma: el ser.

La misma inscripción de la lógica descansa sobre la escritura, que esta técnica es la única que faculta escribir, y, por tanto pensar, los tres principios lógicos.

Así, ante la convergente cruz de mi destino éstas son nuestras centrales indicaciones:

Heidegger escribe:

“Filosofía es fundación.
Fundadores son quienes, andando la esencia del ser [Seyn] llevan su esenciarse al fundamento de una esencia originaria de la verdad. Creadores, por el contrario, sólo remueven y acrecientan al ente. Todo fundador es –en una consecuencia a él indiferente – también un creador. Ningún creador es ya un fundador. Los fundadores son los insólitos de los solitarios. Ellos “poseen” su singularidad en tanto nunca encuentran a lo que les da posición y sostén, sino que tienen que proyectarlo y soportarlo sin protección ni apoyo como lo más cuestionable.
Los fundadores determinan los tiempos, apenas asibles, de comienzo y ocaso de épocas esenciales.
En el claro de lo por ellos fundado se encuentra la tormenta de esas decisiones, que no deciden algo pretendido, sino tan sólo elevan su esencia lo decidible y por decidir.” (Meditación; p. 64)


Pero en el 363 a.D. Platón escribe en su diálogo Politeia.

– En este momento, ni tú ni yo somos poetas sino fundadores de un Estado. Y a los fundadores de un Estado corresponde conocer las pautas según las cuales los poetas deben forjar los mitos y de las cuales no deben apartarse sus creaciones; más no corresponde a dichos fundadores componer mitos.
– Correcto – dijo –, pero precisamente en relación con este mismo punto: ¿cuáles serían estas pautas referentes al modo de hablar sobre los dioses?
– Aproximadamente éstas: deben representarse siempre al dios como es realmente, ya sea en versos épicos o líricos o en la tragedia.

Técnica vs. Naturaleza

La verdadera lucha es del imperio contra dios.

El verdadero imperio es el silencio de dios.

El verdadero silencio es el vientre divino,

El viento que sopla fuego,

El viento que sopla el vidrio, la creación.


Solitarios, insólitos:


La mística es el simple discurso que precursa los placeres del cuerpo en su regocijo de salvación. Cuando la mística llama al desarrollo de su placer su propio cuerpo, el cuerpo de cristo no es sufrimiento, es deseo, es sufrimiento amante, amante de pasión.
Es su descenso pisar la tierra por deseo; no es caída ni re-encarnamiento, es simplemente ser mortal y ser divino, es ser hijo del cielo materno en manto divino. Es ser el susurro postrero del aliento perdido, perdida mortal de todo espíritu olvidado de su propio cuerpo y desolación. El la Pieta de cada uno de sus hijos, la escultura humana que sostiene todo nombre, todo artefacto, toda in-vocación.
Es tu sufrimiento sosteniendo el sufrimiento del hijo, sacrificio del dios muerto por su padre en crucifixión.
Es tu sufrimiento sostenido en el brazo del dios que se baja de su cruz para darte, de su propio cuerpo muerto, toda la humana redención.
Es el símbolo que cruza la barrera del tiempo, es absoluta absolución.

(Todo nuevo dios tiene que pasar por un sacrificio que englobe y olvide el anterior, lo cual no ha pasado en más de 2,000 años.)

Es aquello que siempre permanece inédito, a pesar de toda técnica de edición. Aquello que se conserva en cada escrito, en cada trans-formación. Aquello que es la palabra del poeta, el giño del cincel, aliento del animal muerto, aquello que es la vida incluso entre las primeras hijas del tiempo, las piedras de cantera de toda nación.

Comparemos entonces el concepto de aura de Benjamín con el alma de San Juan de la Cruz. Si no fuera por el cristo, no existiría alguien que reivindicara el antiguo Israel. Que sin el sueño de la piedra, no habría ninguna escalera al cielo, fuera con escalones o fuera la cruz, fueran ángeles los subidos o fueran nuestros amigos muertos en su propio momento de morir.

Un signo

Cada letra, escrita en este influjo divino, olvida todo porvenir; hace presente en su vórtice de eterno presente la eterna presencia de su satisfacción.

A tal sentido, la mística lleva a toda epistemología a su suicidio, pues de querer pensar el objeto de la mística, aquella presencia eterna en su propia presencialidad (la ingenuidad atomística de Lacan), descubre la epistemología que ese ente no es ente, es el advenir propicio del silencio de dios. (¿Porque es tan triste la labor del solitario preguntar y solitario sonreír?)

La muerte y su reflejo, todo concepto de vida, se funden en las disposiciones trópicas que comienzan por cuadricular el cuadrado de la representación, éxtasis expedito del hiperrealismo cristiano.

El descenso de cristo, su segundo adviento, no es así un momento datable o aguardable según cuentas del temporal, es el propio viento del tiempo, soplo del sentido de la oración, primera sílaba divina del instante bendito de su lenguaje fundador.
El primer emblema del viento de advenir, eses sostenidas del silencio: serpiente en cada palabra de fundación.

El mundo de dios mundea desde el eterno retorno de su misma in-vocación,
instantes redimidos del silencio eterno, depósito de memoria de sus recuerdos,
todo aquello que la mente olvida sin siquiera olvidarse un solo instante vivido. Todo aquello que calla ante la belleza de la tierra, sea en su rostro, manos, o cualquier otra distancia entre mi alma y su piel.

Tu cuerpo, el mío.

Así como el segundo advenimiento es igual gracia del quijote que aguarda a sus gigantes, corceles, brujos y dragones, así la historia de la poesía es el único aliento del hombre-creador. Todos los poetas cantan uno y lo mismo, cada uno su uno tormento, cada uno tostando su piel ante el fuego viejo del papel.

Santo, santo y bendito.

El aliento del dragón rojo quema el papel,
Cuerpo, trozo de alma percibido por la percepción,
fiesta de cinco daemoniums alrededor de ti.

Uno atrás de uno, enfrente el espejo eterno del placer.

Dios y Dios bendito;
o tu cuerpo y el mío muriendo vivir.

Tú y tu lector amigo, amantes y amados amando morir.

Muertos vividos en aliento divino, vueltos en poesía
eterno porvenir.

Un león yacía tumbado,

ahí el águila voló el porvenir.

Fue,
cuando aquí, despertamos al silencio.

Ship of fools

Jugó con el fuego en su mano
como si fuera su cabello al espejo,
cepillo de todos los días,
como si el espejo,
el reflejo,
como si fuera su rostro de llamas,
de gas expelido, en palabra expelido,
en llamas máscaras de dios.

Se tendían al fondo,
Bailando, pisando el fondo con aplomo,
las gotas de sudor caían a su espalda,
lenguas de arrullo rosado.
Tañían ellas, los sigilos de un murmuro
abrazador:

Tapé su boca con mis manos,
no quise que despertar los vecinos

stand up, poema

Me puse tus ojos
Para ver el mundo venir.
¿Y qué vi?

El mismo poema,
El mismo intento,

Los mismos silencios,
el mismo aliento muerto.

Las mismas desilusiones en el canto solitario.
La misma arbitrariedad de tu instinto;
de tu desolación artificial.

Abismo de abismos,
los tengo inscritos en la piel:
No era tu poema tu texto,
era mi piel lo único escrito.


Sangre de sangre,
vi a tu espalda correr
en tu espalda entre mis manos,
entre todo verso que tramé.

Lanzas y cuchillos por mí cedidos,
que de procurar ciencia como brindan castigo,
serían lana de mi alma
para poderte proteger.


Regeterp etredop arap
Amla im ed anal naires
Ogitsac nadnirb omoc aicneic rarucorp ed euq
Sodidec im rop sollihcuc y saznal


Amart euq osrev odot ertne
Sonom sim erten adalpse ut en rerroc
Adlapse ut a iv
Ergnas ed ergnas.


Ruego tener entre dos aves,
amiga, en medio del aire,
que ojalá amiga, otros vientos rujan por mí,
que solo de dios espero lo pueda decir:

Amarte al oriente de tu cuerpo,
sin olvido entre las rosas de tu piel,
eclipse de hielo,
enérgica ingenia del ser.

martes, 15 de febrero de 2011

Países

Hay países fundados por guerreros, otro por soldados, otros por poetas, otros por pensadores. Nunca esto se hizo sin guerra. México es un país fundado por juaristas.
¿Que es el juarismo? Es el amor por las leyes y su ejecución. Es el antiguo amor de señores de la tierra a su único señor creado. Es el antiguo linaje del único señor creado, es la verdad que está presente, desnuda en su única desnudez. Se llama Tierra, yo la llamo Poder. Antiguo que elegía entre su tierra más pura la asignación para enunciar a toda la nación. Antiguo linaje que elegía entre su tierra más pura la asignación para enunciar a toda la nación.
Nació toda para enunciar la asignación de la pura tierra de la tierra más pura, entre elegidos del linaje antiguo, nación toda enunciada para la asignación pura más pura de la tierra desnuda presente a lado de él. Se llama Tierra, yo la conocí nombrada Pamela.
Desnudes única de su piel desnuda, presente eterno que la verdad juega en su piel, creación de guerreros y poetas que siguen al gran señor, creadores del credo y de todo tiempo, instantes amados en el amor de la piel. ¿Quién es su amado?
Tierra de la tierra desecha. Aliento de guerra sin cuartel. Pensador pensado en pensamientos de ajenas lenguas, otras guerras peleadas sin cuartel. Otros dioses, otras eras.

En el borde del abismo

En el borde del abismo, todo acontecimiento es igual de esencial, cada instante vivido al interior de la escena del mito es eterno en igualdad. Cada igualdad esencia el mismo destino, desde el primer suspiro, el primer alarido o cada una de las onomatopeyas sustancializadas de nuestro sentido infinito, de alma a muerte, de silencio a escena o cualquier otra palabra que trans-vierta el poema-natural.
Cada palabra insiste el mismo vacío, el de la enunciación original:

Crucifiquemos a cada uno de los de los dioses antiguos. Eso dijo el cristiano.
Crucifiquemos a un hijo de cada tribu bajo nuestro poder. Dijo el romano.
Crucifiquemos cada uno a nuestro propio hijo, dijo el dios.
Crucifiquemos a cada divino, dijo el crónida señor del abismo.

Si recuerdas bien la historia de tu tierra, no tienes nada más que aprender. Pero si aprendes la palabra del mito y ésta retorna a ti para aprender, eres poeta y eres guerrero, fundador de linajes eternos que dominaran toda extensión y ámbito de placer.

Los esclavos no empezaron a sufrir sino hasta que el dios mismo fue el sufrimiento de un mito. Los esclavos no se iban a perder a menos que contaran con uno igual vuelto mito: vuelto mito para el placer que esclavizó lo que restaba de él. Tribus, naciones enteras, vueltas dominio de un mito, de un césar, de un hombre crucificado, de un dios, de un símbolo, de un recuerdo, de un signo, de un billete encerrado en tu bolsillo a perpetuidad para la nación de él. “In God we trust” nunca dice mentira.

Dostoyevsky:

Al ser el vacío de Dios este punto de fuga que origina todo, una tensión existencial como tal vez nadie jamás logre representar, es el aliento creador que infunde vida a sus personajes.

sábado, 12 de febrero de 2011

Textos textiles

Régimen de sonidos y silencio,
Aproximación de la lejanía de la distancia,
Distancia aproximada en una sola in-vocación.

El resto de las cosas creadas,
Hombre-Mujer concibiendo a dios.

Tierra y viento como único testigo
Sol, Luna, Estrellas como e-vocación:
Cuna del pensamiento que todo nosotros

dice eternidad, espacio, vacío:
todo vórtice etéreo y abismal.

Mareas y con-tornos del fuego
a-signación del tiempo a transitar
en todo in-genio del misterio

en todo promontorio material:
arquitectura de precipicios y cantera

el mundo cuna de la mortalidad.


* * *

Si la carne y el deseo
Fueran texto y textualidad
¿Cuántos hombres han tocado
el cuerpo sagrado mortal?

Poetas nacen todo el tiempo,
el problema con su poemas
es que están cubiertos
de textiles a su alrededor.

La verdad desnuda
es la desnudes de todo instinto,
dos vórtices transpuestos en dicho:
hacer de toda lectura creación.

Diálogos del ejército de amados y de amantes

¿Por qué cada día que pasa tú me quieres más?
Porque cada día que pasa tú eres más hermosa,
Y yo… yo soy más mortal.

Si recuerdas, yo fui en mito, queriendo despertar


* * *

Mitos del mito

El mito es cualquier cosa, menos un mito,
Que si el mito es mito en algún instante,
siempre es anterior a cualquier medida,
silueta o proporción que nos deje hablar de verdad.

Verdad y Mito es como hablar
De Cronos y de Zeus,
De relojes y producción de electricidad,
O de Urano y de Gea,
Creyendo saber el ámbito del horizonte divino,
o creer que podemos ver en el abismo del mar.

El mito nos permite la transversión,
Al imaginar a los dioses disfrazados,
De aquello que no-son.

El no-ser es siempre el advenir
in-verso del ser al ser-ahí,
es palabra que no cesa de no-decir,
es silencio que habita antes de lo dicho,
es la mirada amante de los amantes al porvenir.


* * *

¿Y ahora ya andas muy relajado, no?

Ex–uber-antes son los mitos

El mito no-es.

* * *

- Ay no, no empieces

- Sí, sí, claro, estás de huevos.


- ¿Cómo habías dicho hace rato?
- ¿de qué?
- Ah!, sí,
“- …estoy muy feliz.
– Ah, ¿sí? De qué?.-
- De que se rían de mis chistes.”

Y ahí me dijiste en mil silencios la esencia del chiste.

* * *

Es un mundo maravilloso,
donde la tristeza de un niño no termina en tragedia.


Donde cualquier miedo es más falso que la más falsa ficción.

* * *

De suceder un suceso los símbolos sólo anudan en el alma.


Pero todo está en proceso temporal:
los nudos del alma no son sólo para contar números,
son la vida de guerreros, cazadores y poetas.


* * *

En la prehistoria no existía la violación.
¿Y qué fue la muerte en lugar del ser?
Sí, hubo un violador. Fue macerado por las quijadas del mamut.
Pasó, sí. Porque pasó, no se volvió a hacer.

En su piel alguien recordó
en su piel
ser hijo del hijo, del hijo
de aquél,
quien violó a aquella mujer.
Alguien aprendió a recordar el silencio en la piel,
pero….

Nadie es muerto sin herencia. De ahí nació el poder.
El asesinato del hermano es la muerte del que viola a tu mujer.
Ahí fue cuando se inventó a Dios.
Como una excusa que verifica todas las mentiras.
He ahí el Padre.


* * *


Asexuadas, criaturas del abismo,
son ridículas sus insignias.
No son ellas la negación de nuestros hechos,
ni son ellas la ironía de la invocación:
Quien quiera que sea esa animal, que sea:
no tiene nada que ver con tu antropocentrismo :
ya no sólo animal, ya no sólo criatura,
ya no solo poesía, lenguaje,
ya no sólo criatura del éter o de abismo.

No, olvídate de Nietzsche, todo es voluntad de placer.
Pues sí, pinche Nietzsche, nadie quería coger con él.
El dios Apolo vuelto poeta en la sátira de Dionisio.
Dionisio vuelto el héroe trágico que de la flecha,
sufre su destino de comedia
hecha humana hecha público,
público sentado sin poderlo ver
Vistazo del terror tierno,
la ternura del dios Apolo transvertido en Dios,
en Vino, en Poder.

Pues total,
que para Nietzsche todo es voluntad de coger,
Y sí, ahí está el pedo, no es, es placer:
sombras de voluntades placenteras.


* * *


Hay una serie de voluntades placenteras
profundas en el mar, en el abismo del ser.

La ordenación más maravillosa de la materia
se juega en la poesía de la carne y piel.

El carbono es materia orgánica, base de la organicidad.

¿Qué significa ser básico, elemental?
Ser materia de lo esencial.


* * *


La materia se materializa en el tráns/cito,
lo vinculado en todo antes de un después,
presencia,
tránsito helicoidal que circula las elipsis del ser.
donde Euclides no es y delxiste el doble foco
se torna espiral, del espiral escalera al cielo,
y del cielo poesía de la carne mortal.

Aquí inician todos mis mitos,
eso carbón respecto a organidad.


* * *


Tal vez lo único que necesito es eso,
Un poema mío,

Para escribir mi página:

La filosofía feliz

No mames que historia más rica
“No pude caminar y me llegué”


* * *

“Es que no mames”

La Pantoja,
No, no la conocí.

En medio de la fiesta la muerte del poeta.
La tragedia, el dios Dionisio herido,
por una flecha del hermano Sol.

Canibalismo lingüístico,
la verdad:
si buscamos las últimas historias reales y de ficción,
proceden del corazón de América,
tanto en Kansas como en Oregon.


* * *


La invención de dios es el olvido del ser,
ahí cuando la mujer perdió lo inviolable:
Para Poder olvidar
el crimen en la representación del ser.

Toda palabra y su silencio original
presencia su propia verdad
ser testigo de la misma ironía y no declarar.

Por eso la filología es tan divertida,
cualquier novela negra vuelta ironía,
donde el detective es un mimo,
donde quiere actuar el silencio del ser,
donde la palabra viene al mundo,
desde el silencio del ser.

Pero…

Silencio no mienta olvido, que olvido mienta silencio:
silencio es el silencio mismo, el pleno del silencio del ser,
donde el silencio del ser no es el primer olvido sino el recuerdo del ser.

Donde Hölderlin escribe canto escriban piel,
Donde suene la voz escribe abismo,
Donde retumbe el abismo escribe un mismo sueño,
Donde diga tu nombre coloca tu pie.
Estas en tierra.

Aprenderemos a caminar.


* * *

Cuando la poesía sólo transmitía noticias alegres,
por eso las desapariciones políticas no conocen descanso,
que la tragedia de ser se posterga al olvido.

Al nacimiento de la poesía, la tierra nos perdonó,
al nacimiento del mito, el mito vino a ser redención,
de la culpa nació el cielo, y del cielo vino el ser.
de aquí ya no viene nada, sólo viene el ser.

Estrellas antes del cielo,
distancia nunca recorrida de siquiera poderlo ocurrir,
inevitable más temido,
siendo recordado en el abismo blanco del ser:

Un punto,

matesis imposible sin poderse desplegar,
donde poesía se encuentra en el matema,
la carne como número en la celda del ser,
dios redentor hecho engendrado, 1, 2, 3
no creado, hijo unigénito del “[Dios]”,
asesino de su hermano,
vengador de su madre-hermana-mujer.


* * *

El silencio nunca olvida,
permanece eterno en cada verso, en cada texto.
sea papel o sea hipertexto,
sea marca, sea en la piedra sea en Internet,
sea el aire o en el beso,
sea en la carne engendrado saber.


* * *

Construir un arca de Noé, donde cada palabra, una,
conecte, una con otra, en igualdad.
Donde cada palabra proferida sea contenida de mil en mil,
procurada y no de dos en dos, no de macho y mujer,
no de hembra ni de bestia.

Al decir hembra, ya siempre mientas el sueño de la “[Virginidad]”,
embra esconde bestia y preserva el recuerdo hasta el fondo de los tiempos.

La comedia humana prosigue, y de la brutalidad se pasa al imperio,
Así que no hay ninguna ironía en que Bruto sea sinónimo de bestia.
pero que si un historiador mexicano, que no es yo ni su casa es su casa
insiste en que no existen los sinónimos,
¿Qué existe al sustituir una palabra por ser?
Transversión fugaz del infinito,
abismo que crea el sentido de otra dimensión del ser..


* * *


New York is death

Cada palabra guarda el relato oscuro del olvido en medio del relámpago,
que olvida su olvido y surge de la negra tierra a ver la luz del sol.
Carbono re-aprendido en materia de alegría.
el habitad de todo antiguo “[dios]”.

¿Por qué la filología me da risa?


Rastrean claves como detectives dormidos,
como medio de tiernas pesadillas entre Woody Allen y Pedro Almodóvar.
¿De dónde crees que para Viky, Christina, Barcelona
Woody decidió en Barcelona ir a filmar
después de New York y la debacle universal?


* * *


Si puedes contar una historia, puedes “[ver]” un símbolo,
“[si]” “[puedes]” “[ver]” “[un]” “[símbolo]”, puedes ver un “[]”.
Es ahí donde juegas el verdadero ahorcado:
donde no completas palabritas:
soy el cuerpo encarnado del ángel mortal.

¿Qué tan chiquito es un símbolo?
¿O de cuántas partes se puede componer?
Un símbolo simboliza,
su simbolizar simboliza un tierno aparecer:
i-no-cen-te.

Antes de toda apariencia el símbolo,
antes del símbolo sólo el ser.
Ahí es Tiempo y Ser.
Pero sólo si lo lees completo desde El evento
y desde La meditación del ser.
Después el comienzo, la negatividad en Hegel
y 90 volúmenes más en oscura oscuridad
de los abismo del abismo del ser.


* * *


Los bellos cuentos de terror del abuelo.

Pero no lo recuerdo,
siquiera en fotografías lo logro componer.
Sé que su voz se quedó conmigo,
y sé que su piel se convirtió en mi ser,
que mi ser es escribir esto y ser relato así,
ver a mi abuela como la mujer real,
caminando, igual de divina, a sus setenta años,
igual que toda mujer,

¿Por qué son dulces los dieciséis?

“Que” es la vedada promesa del ombligo,
viene la temporada de caza,
y puta… pues bueno,
todo se va en soñar comer.
El sueño, que leerlo un instante
es siempre poderlo leer.


* * *


¿Por quién canta el poema de poeta es memoria?


Que todo leer es “[leer]”, de ahí el símbolo en el mito,
donde la ceguera es símbolo, es que no podía leer,
¿No podía leer? ¿Cómo que no podía leerlo?
El poeta no era ciego ciego,
era que no había nada que leer,

Todo ciego es heraldo del ciego,
sin más símbolo más que sus sonidos y su piel.
Aquí Yavé del ejército dice:
“no grites al sordo o juegues bromas al ciego, Yo Yavé.”

¿Qué significa ser bueno para el grito de guerra?
Ser Helena y ser esposa de Yavé.
¿Paris, ciudad Luz te dice algo?
¿No sería entonces irónico que siempre esté nublado?
No, lo irónico es que el pensamiento del medio día
haya muerto en tormenta de camino para dormir en París.

Siempre es mancha solar en la ciudad del hombre,
sin ser el circulo tan perfecto,
y que toda su gracia es el único recuerdo
masculino del abismo y la promesa del ser.

Cuando vez “[homosexual]” requieres reír
página tras página leyendo a Foucault,
donde si habla sin mencionar a ningún alemán
es sólo por diversión,
o porque Federico de Prusia en su nueva corte
de Voltaire se desembarazó
Que ningún filósofo sea Federico, dice siempre el francés,
¿Cuanto poema de García Lorca,
sólo por despecho intelectual
Foucault rehusó comentar?

Ah, pues cuanto menos poesía y más españolidad,
me clavo en una delicia,
que recuerda en claves y claves y claves y claves
todos los olvidos del ser en mil y una noches,
en historias que no requieren imágenes del ser.

Se capotean de risa cuando de filosofar,
creen conocer el olvido del ser en el ser del abismo,
la apertura del claro en el claro del ser,
pero sólo recuerdan el olvido,
más no olvidan el recuerdo del olvido del olvido del ser.

Piensan como uno-mismo,
“[uni-celularidad]”, “[a-sexuados]”,
que todo antropocentrismo se ha que olvidar
del recuerdo del olvido del ser:
“no” que para el “supuesto” tiene que negar el placer,
palabra,
solo para aquel que se des-vergüenza
de su vergüenza, del olvido del placer.
Toda vergüenza es un placer que no es mío,
algo que recuerdo como anécdota del ser.
así el tiempo fue cazado en signos,
así cada runa devino en técnica del ser.
No era cada letra un sonido, sino cada sonido
una invitación a no morir, en pasar de materia a sentido,
de sentido a tiempo vivido en el propio tránsito del sentir,
sentir ser vivido en la materia que toqué,
que sólo la vergüenza puede avergonzar.


* * *

¿Qué siente el sentir?, ¿sonidos?, ¿colores?

De intento podrías pasar veinticinco años
en comprender veinticinco siglos de historia,
pero sólo comprendes el instante previo del ser.
Eso es el orgasmo.
La vibración eterna del placer en la llama eterna de la dicha.
el sentir siente la dicha, la dicha la llama del placer.
El placer es siempre una explosión de sonido,
su sonido es su mudo callar que esconde de prisa,
de prisa,
la risa profética de todo deseo y placer.

Es ahí cuando lloras de alegría,

Al ver a tu Tía Cristina “[con Ray-Ban sin penumbra]”.
¿Ves? Siquiera existen malos versos,
algo que es sin saber sus nombres
y creer que para eso no existe la poesía:
De malos versos se hace el filosofar.

* * *

Hoy casi,
pero todos los filósofos parecen cómicos personajes post-platónicos,
¿Qué? ¿Apoco Sócrates nunca rió?
Era tan irónico que cada ironía era fiesta,
humanidad de la risa.
Vierte primero, viene Apolo vestido de Dionisio-mujer,
después viene Dionisio vertido en vino, siendo sólo él,
maravilla,
que después es un actor disfrazado de Dionisio,
que interpreta a la mujer del dios, y después es filósofo irónico
que sólo sabía reírse en su pedestal y no ello
en medio del fango de la miseria
y muy, muy lejos de un cuchillo mortal.

La mayéutica es finalmente sólo el arte de parir parteras.
Decir un chiste y después explicarlo para hacértelo entender.
Los filósofos solo son pedantes cuando se trasladan de piel:
papel del filósofo “[irónico]” en realidad es casamentero,
que se dedica a ser celestina brutal en su risa, su martirio,
hombre transvertido de sí, hijo del hombre,
interpretando al hijo de su madre siendo mortal,
sátiro llamado Dionisio, hijo del rayo
y del tobillo herido de su madre recién muerta

Actriz

Sémele no murió, que en madre de dios se torna,
Dionisio es la gracia del abismo,
decir Dios
para decir rayo y trueno en tanto acto y voluntad,
congregaciones de letras y silbidos.

Que Kant lamenta tanto no haber escrito algo más,
más que como Nietzsche lamenta
haber escrito El origen de la tragedia
en un lenguaje tonto y aburrido de Schopenhauer a Kant..

Pero ni así el pensamiento de la tragedia
deja de ser tan divertido, pues que el dios
Apolo se cagotéa de risa de interpretar a su pobre hermano carnal.


* * *

Cuantos nombres aquí escritos
señalan a las mujeres de mi vida, simple.
Desde mis amores platónicos, las materialidades de mi madre
y mis tías,
la materialidad divina de mi abuela,
y la divinidad salomónica de mi mujer.

* * *

Los trescientos años de contaminación,
donde si crees que el dasarrollo terminará con el mundo
estas mundanamente sumido. Perdido.
No, la contaminación-herida no puede matar-nombrar a la mujer-mortal.
Nombra a la mujer del mito y la llama calentamiento global.
No se olvida que este mito es una broma del filósofo que tiene que explicar cada chiste,
Que bueno, sólo toma ideas de los hombres, los desnuda y los pone a coger.
Alguien dijo que eso tendría que ser real,
Y claro que era, pero ¿desde mucho antes que Sócrates lo dijera?
Ah, claro, cuando piensas en todos los textos griegos
que nos dejaron por ahí solos y perdidos,
¿Cómo componer la red de comunicación más hermosa
sin antes haber dormido toda la mañana del domingo?
Pues está la noche del viernes, la tarde del sábado,
el resto de la vida para dormir como filósofo y poeta a lado de tu mujer.

“La, la, la, mira como escribo”
Dice el niño sin saber leer o escribir,
Dice sin decir abuelo,
Dice sin oír el abismo de sangre y papel.

Hombre nace de letra escrita,
Poeta de la escritura que nace papel,
Filósofo dice que toda escritura precede a la letra,
el niño juega a ser hombre,
el papel siempre es papel.

Los niños son niños jugando a ser el dios al tiempo de tirar los dados.


* * *

Voy a solicitar ingresar a la UNAM en filosofía,
para tirar los dados con cada pregunta que pueda contestar.
Quien cree que hay diferencia en entregar cinco dados
en lugar de tres a quien cree entregar un dado en lugar de diez
olvida que todo número es divisible por otro número.
“Ah!, Sólo los enteros”, dices.

“pero si está tapado, mejor el agujero”
“pirata, cabrona”
“Pero saber hacer una conquista cuando se lo propone”
“propone,
Toda la raza está extraviada por que ahora ella se cree Mari Lupe Macha”,

“`Pinche lupita, porque quieres a todas la viejas, fajarles un faje,
Armas el desmadre
piche lupita
cuando hechos ojo a cualquier cosita,
“Si que te mamaste cuando me dejaste
Por una pinche Vieja que ni me presentaste”

* * *

Protégon, por eso eso los apellidos españoles,
sí, sí, latinos, sí, mil años, sí, diez mil invocaciones,
recuerdan tan bien los antiguos cantos de marino griego
que antes fue su abuelo fenicio
y antes su madre, bisabuela, mujer de Egipto:

Yo desayuné a lado de los elefantes de Cartago

De tan lejos vengo en canto.
Y todo esto es la antigua sabiduría de Amor del abuelo Tello,
Lo que la abuela le enseñó a reconocer desnuda,
en los ojos de toda su piel, hijas e hijos queridos,
Nietos-nietas-futuro-placer.

Por eso el psicoanálisis es el arte del perverso.
mira que jugar a dios no tiene igual,
es científico, es pervertido,
es hacer del filósofo atrapa-sueños,
y de los nietos-futuro-placer
hacernos sujeto-supuesto-saber.

No todo poeta tiene siglos,
los hay vivos,
y tal vez sería justo que les paguen como es debido,
no con memoria y olvido, no con el renombre eterno
conocido por unos desconocidos,
“Ah, sí, claro, el poeta favorito de Heidegger”
Y que ese güey se pierda todo frito,
criando cabras en el borde del abismo.

* * *

La comedia divina.

Hölderlin y Lennon.
claro que Holden Coulin
esconde el secreto de los capítulos secretos,
lo que después se viene a filmar,
pero el guardián en el centeno es la alegoría del LSD,
Chaptman cree que se trata de la clave para matar a Lucy,
Que se abisma al abismo del abismar,
Cristo siendo cristo.
¿Crees que me colgaría?
¿Crees que soy filólogo y soy un perito judicial?
¿Crees que leo la Biblia para saber las claves, averiguar el secreto
y cobrar por el secreto?

El poeta sólo necesita amor,
nunca violencia.
Es el pleno silencio de la des-potencia,
suave brisa del silencio estremecido,
es el que traiciona sin ser elegido.

Pero si el maestro hace un chiste en alegoría de su hermano,
de su amigo,
el maestro es maestro y su hermano es su amigo.

¿Crees que la tierra sostendrá un árbol o cornisa
para colgar mi cuello y cagar la mandrágora de mi enemigo?

En Potchutla vi al cristo en su camino,
vi al Iscariote gritar antes de morir colgado
como su gran amigo Tadeo.
Pero es que el que muere no es el traidor,
es el amigo,

(Aquí podrías imaginarte a Apolo disfrazado de Dionisio
escribiendo la confesión de Judas Iscariote,
apéndice tras la muerte de su amigo,
asesinado por los demás apóstoles después de ser juzgado por el libro del placer,
llevado a la asamblea por el dios a vender en el mercado a su amigo,
muerto por llevar a delatar sin saberlo al pobre que se quiso coger.)

Entonces tú redactaste los evangelios,
alterando todo lo que era de cristo para podertelo esconder
escondértelo tú lo mejor mismo.
Unos escriben, otros actúan, otros lo pintan o lo esculpen.
Otros lo actúan, otros lo ríen y lo ayudan.
Unos simplemente lo recuerdan en el nombre de las piedras.
Cristo perdido en la pared. Otros olvidan.
Unos son la rama que salió del muro de los lamentos
Para despedirse antes de fallecer.)

Después llegas a la conclusión de que no son dos,
y uno de ellos esconde al tres,
Otro, que complicará la trama, que ya no son dos ladrones,
son tres: dos de ellos traicionados por uno
que se salva mientras se lava los pies,
mientras ve como realmente matan a tres.

El ladrón que se salva no es Dimas o Gestas,
transposiciones curiosas del hermano del apóstol,
es el propio apóstol que en su comedia escribe
la muerte de dios como una causa imposible.
Alguien que sabe toda la herencia de la poética griega.

* * *

Los nuevos ricos

Por eso Balzac es una aberración, pero como dice Camus,
Balzac es grande no a pesar de sus fallas, sino justo por ellas.
Ah! Los humanistas!, el último sol antes de venir la tarde.


* * *

Lee de nuevo al Dante,
son todos los evangelios transpuestos en la genealogía de Florencia.
Los evangelistas, legales y apócrifos,
Sus vidas como padres y como poetas,
son símbolos, mil saetas de carneados,
Eneas en la sangre del sátiro transpuesta
como simple pastor en medio de las letras.
Virgilio, de Dante o de Eneas,
Pero nunca Virgilio de Virgilio,
nunca poeta-poeta.
Dante, solamente Dante,
Platón con Sócrates,
O Nietzsche y más de dos mil quinientos años de flecha
que mata al hermano y funda la moral
en la primera palabra escrita en fonética.

Muerte es mortal pues es onomatopeya.

Es el único sensible a demás de la carne que se puede saber:
el último sonido.

Dilo, escríbelo. Nada es igual,
El resto diferente, ergo, todo es diferente.

De lo real el símbolo simboliza,
La realidad se realiza en la simbolización,
Alguien escucha un grito, alguien lo pinta
y se pierde cuando lo lees vertido en cartón o papel.

No me importa,
merezco alguien me regale mi diccionario de símbolos,
Sólo para reírme de mí.
(También quiero un Blackberry)



* * *

Los matricidas no son poetas,
ni los regicidas heredan el poder,
ningún filosofó viola la carne,
ninguna carne lo viola a él.

Su madre no muere por su olvido,
su madre es la eterna gracia que otorga el ser.
Amor, eterno retorno de lo mismo,
Todo el calor de los profetas del antiguo Israel.

Tribus perdidas en linajes oscuros,
Sin símbolos y sin piel,
desollados del alma:

Sin saber qué es desollarse
al ser Whalt Witman
y decir que alma es la del poeta muerto,
es el ardor del placer,
cantar en canto el verso

de la esclavitud o de la mujer,

recuerdo de cada canto:
toda la herencia en color o tacto de la piel.


* * *

De noche también te ame, mujer.

De día, mañana te amo.


Amar, dormir.
Dormir, amar, dormir,
Dormir, amar, morir,
Morir, dormir, amar,
Amar morir dormir,
Dormir morir amar
Morir amar dormir,
Amar amar dormir,
Dormir amar, morir,
Morir dormir, amar,
Amar, dormir morir,
Dormir morir,
Morir, Amar.

Amar amar, dormir,
Dormir, amar amar.
Morir.

Morir morir, morir,
Dormir morir morir,
Morir amar morir

Matar muriendo por ti:
Hacer el amor.
Hacerte el amor a ti,
Hacerme el amor por ti,
Morir de morir,
Morir por ti.


(Aquí me fui a dormir,
durmiendo alado de ti)

viernes, 11 de febrero de 2011

Filósofos y Escritura III ¿Qué se presenta?

¿Qué se presenta? (para leerse en voz alta)

La escritura. Contemplémosla, que aún no sabemos qué dice. ¿Cómo sabemos entonces qué es escritura?, y además, ¿que dice algo? Veamos de nuevo para verla en tanto tal. Su aspecto, no hay ningún sentido profundo que se nos esconda. Signos. Los conocemos todos.
Si la teoría es el desencanto de todo conocimiento nosotros no seamos necios, encantémonos con sus susurros y sus siluetas, sus contornos, deleitémonos con las letras.
“La filosofía es el conocimiento efectivamente real de lo que es de verdad”.
Esto, esta escritura misma, este trozo de realidad es lo que se nos presenta. No sabemos qué dice, quién lo dice o qué significa. Sólo sabemos que está ahí. ¿Qué es la verdad? Nuestra propia reacción ante este trozo de escrito tendrá que ser un momento, una parte de ella misma, de la realidad, de la verdad. La realidad es ahí ante nuestra mirada, y nosotros somos en ella misma. Leo, y vuelvo a leer, releo. “La filosofía …, la filosofía…” Quién lee no es quién escribió esto.

Entrar a la filosofía, participar del sentido, saber de nosotros mismos como parte de ella, pues si la leo, ella es también aquí conmigo. Pero ¿qué es este lugar? ¿Mi cabeza? ¿Mis ojos?, ¿la pluma en chillidos sobre la piel de esta espalda blanca de papel? ¿Dónde está la filosofía?, ¿en su palabra?, ¿en su voz?, ¿en su invocación?, ¿su sonido? No, ahí no está, sólo es en la meditación solitaria del filósofo con su propia piel, su trozo de historia, su pulpa desterrada del silencio, su costilla primero vuelta idea y después revuelta en tratado, vuelta proposición que surca el océano para llegar en ola hasta mí, lector de filosofía. Un libro.
Pero, para hacer filosofía, el pensamiento tiene que ser el pensar que parte de sí mismo. Ha de buscar la propia certeza de lo por él pensado, inquebrantable fundamento absoluto, su propio ser-ahí pensado al pensar el pensamiento, tal como se piensa en uno mismo al enfrentar al espejo, al enfrentar mi propia ilusión de comprensión y entendimiento.
Ese ahí, como mi tierra, es el lugar donde levanto los castillos de mi instante en la propia tierra, mi ciudad, incondición, autocerteza de saber, saber de mi tierra y mi castillo, mi hogar, la verdad.
Es el centro, donde levanto mi bandera, ya no es sólo el fundamento absoluto, es el absoluto mismo, donde se muestra sin complejo y con inocencia, que toda banalidad, cualquier instante coronado, es el propio regimiento de silencios en su rededor.
Un sonido, vuelto signo, vuelto pared de la creación.
El conocimiento efectivamente real de la entidad, rodeado de silencios, es el conocimiento absoluto en su absolutez, en su sonido. Mi sonido, mi voz, vuelta escrito, vuelta palabra fijada en el papel. (¿Muerte del sonido en la tumba de su cuerpo, el papel?)
Pero nada de esto es nuevo, llevo años sentado ante la hoja de papel, llevo años de sostener lápices, bolígrafos y lapiceros, llevo décadas, con los mismos signos, arañando el mismo papel. Sí, nada de esto es nuevo. Sin embargo algo cambió, pero ese es el problema, no sé qué. Entre todo lo demás y ahora se ha jugado un principio, un precipicio quizá, anterior, no lo sé, posterior, tampoco. Lo ignoro.
Casi como sin quererlo, la escritura apareció ante mí. Lo escrito me reveló su silencio, su sonido, su danza en lo oscuro del papel. Lo oscuro recién visto de nuevo por el rayo del saber. ¿Mis ojos? No, el silencio que se vuelve sonido otra vez, sucesión mágica de secretos, las danzantes tintinean su cuerpo ante el silencio de la pared. Podría escribirlas todas, pero ellas bailan muy bien sin mi intervención.
Ellas mismas transportan todo su secreto y lo muestran sensual ante mi piel, ante mi propio secreto de poeta, ante mi propio destino de pensador y pared.
¿Qué palabra es la indicada de tantas que atraviesan el portal del sonido?, ¿cuál de todas es aquella que atrapa la vocación de lo real, lo absoluto mismo, en el acontecer misterioso de su ser? ¿Cuál de ellas se representa a sí misma y bailando a solas la noche de su saber?
¿No acaso cada una de ellas baila por sí el sonido de su ser? ¿No cada una oculta un secreto propio, el mismo que cifra el ritmo del sonido en el preciado carnaval de su sentido? Suplicantes ¿No cada escrito es escrito para bailar en secreto su propio sentido ante el muro de mi ser? (Ojos, piedra, Buda hipnótico, contemplo cada palabra en la pared, sea arcilla o sea la pulpa de un viejo pino, sea la pantalla de cristal y acero de la Pc.)
No importan las márgenes del escrito, la pared puede hacer que el sonido baile en todas las calles de mi ciudad, cada silencio es todo un sonido, cada letra es todo el ser. La escritura no conoce límites, al menos no en el papel.
Cada palabra conoce su propio secreto, cada palabra lo ignora en silencio. No se requiere un plan para que el sonido sea música, poder o placer. Cada letra sigue a las demás. Desde el principio cada una anula su valor para confeccionar el gran canto al sonido, las sombras en la pared, para ser su propio ocaso oscuro y maldito en meditación del ser. Al sonido.
Todo medio, en su insurrección al absoluto, es relativo. Si se le toma como un medio, la letra será inapropiada para la absolución, y necesariamente fracasará ante él.
Por ello la escritura del absoluto, el conocimiento efectivamente real de lo efectivamente acontecido entre la mano y la pared, es, es en tanto acontecer-se sí misma como realidad efectivamente componente de lo absoluto mismo. (El espíritu)

jueves, 10 de febrero de 2011

Mito del Árbol y de la Tela-Mujer

En la ante-historia el hombre fue valorado como portador de la semilla, simplemente así, portador de la semilla. La especialización técnica de la mujer es lo que lo seduce y lo co-instancia a que “descienda del árbol de la sabiduría” para poder poseer la tierra.
¿Cómo es esto? Juego de seducción que devendrá finca espiritual de todo linaje humano.
Las mujeres confían en sus artes, ellas aprenden a disponer de las ramas para el alimento, ellas obligan a la rama torcida a ser un tronco. Ellas llaman al árbol amor; del amor cada mujer tiende su cortina, secreto que llamamos ingenio, el hombre que se dirige dormido a su caverna, a su árbol, a su calabozo. La semántica de caverna y calabozo nos da la pauta desde la trasversión simbólica para comprender la valoración de la mujer en la comunicación-comunidad humana.
Simplemente el misterio es misterio como para nunca obtener respuesta "Mujer" ¿Cómo pueden ser así?. Hombre de las ramas se dirige al primer teatro humano, para ver a Mujer en el borde de la rama dar el salto. Abismo re-creado entre las piernas y las manos lo recibe heróico,entre el cielo y el viento, tela tejida entre mano y mano.
En el borde del abismo ella le dice: “Sabes que todo esto lo hice con el ingenio de mi mano, ¿quieres saber qué puedo hacer con mis labios en tu piel? ¿Quieres ser quien puedo hacer de tomarte una costilla y hacerte mujer?”.
Al terminar, con toda la gens en las ramas de rededor observando, con la luna en argentas siluetas que dibuja sombras blancas sobre la piel muerta, Mujer baja de la tela y le enseña la tierra desierta, de noche, perdida de los caminos del Hermano Sol. La luna es Vida, le explica. Luna es Tierra y Tierra es Vida, vida es tierra y tú eres luna.
Yo soy Tierra, tú eres Luna. Dame tu Sombra Luna.
Así se fundó el linaje humano. Al estrellarse las estrellas en la Tierra tierra.
Al poseer a la hermana en el amparo de la noche de Selva.
Mujer fue Mujer-hermana, Hermana tierra, Madre de mi tierra.
Centenas, decenas de milenios en desarrollo gen-edero de domesticación del hombre al in-genio de mujer. Las vacas siempre han dado leche, las abejas siempre han dado miel. Por ende la ima-gen de Madre-Reina, madre-abeja, eterna-virgen-tierra. La tierra sólo sería reservada para el linaje humano, hominidicida en las expediciones humanas al desarrollo de la técnica. La industria maternal de amor y de guerra. Todas las potencias oscuras que velaban la secreta integridad de Mujer, misterio que levantaba abismos entre cada sombra y cada alivio. Magia siempre ha ido secreto femenino, “brujas” dice el resentido, “Mujeres”, la sabiduría.
Todo esto se per-vierte en el primer mito de la violación. Aquí está Apolo y el complejo de Casandra, sí, pero esto son mitos ya de la supremacía humana y la domesticación de signos y emblemas en la poética y filo-sofemas de la nación griega.
Es mito, no génica lo que supuestamente interesa de las antiguas tierras

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